Me he levantado esta mañana
queriendo escribir como Bukowski.
He escrito un poema con palabras indecentes.
Pero no ha funcionado.
He pensado que estaría bien
sentarme a escribir
y que me saliera el ruido y la furia de Faulkner.
Pero aquí estoy en blanco.
Mientras escuchaba a Fito
por la boca vive el pez (esto tengo que mirármelo,
por qué siempre suena esta canción en la radio mientras me baño),
pensé que sería bueno, al menos,
escribir una canción como esa.
Pero no hay manera.
Tendré que conformarme
con escribir como Fernando Mora.
Es triste, pero eso es lo único que me sale.
Me encanta tu poema prematuro que tan solo Fernando Mora podrías escribir. Me gustó mucho. Un abrazo
ResponderEliminarMuchas gracias, Ana Lía. Eres una buena amiga.
ResponderEliminarEscribiendo a tu manera Fer, con tu sello, muy buen poema. :))
ResponderEliminarPues me ha venido la inspiración en el sitio más anticlimax poético del mundo mundial. Mientra esperaba en un taller a que me arreglaran el coche. Lo que yo digo: las musas son caprichosas.
ResponderEliminarFernando, real como la vida misma. Feliz finde :)
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